风铃草初绽时，总像一串被风揉碎的蓝，它们从初夏的薄雾里探出头来，茎秆细却挺拔，托着一个个倒挂的“小铃铛”——花瓣皱褶着，边缘泛着淡淡的紫，花心泛着浅浅的黄，像谁用最温柔的笔触，蘸着晨露在蓝布上点染了几笔，风过时，铃铛们便轻轻碰撞，没有金属的清脆，倒像是草叶与阳光的低语，细碎、绵长，带着山野间特有的、不疾不徐的节奏。
我第一次遇见风铃草，是在皖南的老屋后，那时的老屋还住着外婆，屋后有一片坡地，外婆总在春天撒上些花种，其中最讨喜的便是风铃草，它们不挑土壤，也不需刻意照料，只在雨后悄悄蹿高，到了六月，便一簇簇地铺展开来，蓝莹莹地缀在绿草间，像谁把天空的碎片落在了人间，我最爱蹲在坡边看它们，风一吹，铃铛便摇晃起来，偶尔有蜜蜂“嗡”地一声钻进花心，沾了满身的黄粉，再慢悠悠地爬出来,留下满地的香甜。
外婆说，风铃草是“会唱歌的草”，她从不剪它们，任由它们在院子里自生自灭，只在秋深时，把干枯的铃铛收起来，串成风铃，挂在屋檐下。“等冬天来了，风一吹，它们还能唱呢。”外婆的手掌粗糙，却能把风铃草串得整整齐齐，干枯的花瓣在风中碰撞，发出“沙沙”的轻响，比夏日的铃铛更轻，却更暖，像外婆哼了半辈子的童谣,带着旧时光的温柔。
后来我离开了老屋，去了钢筋水泥的城市，城市的花坛里也种着风铃草，却是被修剪得整整齐齐的“观赏品”，茎秆被化肥催得又粗又壮，花瓣的颜色浓得发艳，却总少了些山野间的灵气，它们被种在精致的花盆里，摆在商铺的橱窗里，沉默着，不再随风摇曳，更不会“唱歌”，我站在橱窗外看了很久，忽然想起外婆屋后的那片坡地——那里的风铃草，从来不需要被谁“观赏”，它们只为自己开，为风开,为那些藏在风里的故事开。
原来风铃草最动人的，从来不是它的颜色，而是它的“野”，它不像玫瑰那样热烈，也不像百合那样矜持，它只是安静地长在路边、田埂、山坡，不争不抢，却自有风骨，风来时，它便跟着风轻轻晃，仿佛在说：“你看，我在这里，活得自在。”雨来时，它便低下头，任由雨珠在花瓣上滚落，等雨停了，再抖抖身上的水珠，重新挺直腰杆，这种不妥协的温柔，像极了山野里的人们，日子过得清苦，却总能从土里长出希望,从风里听出歌。
前些日子回了趟老屋，发现屋后的坡地已经被野草占据，只有零星几株风铃草，还倔强地开着蓝色的花，我蹲下身，轻轻摸了摸它的花瓣，指尖沾了点清晨的露水，凉丝丝的，风过时，铃铛又摇晃起来，我忽然听懂了它的歌——那不是什么华丽的旋律，只是简单的一声声“叮当”，却藏着外婆的叮咛，藏着山野的风，藏着所有平凡日子里,那些不曾说出口的温柔与惦念。
原来风铃草一直在唱歌，唱给风听，唱给土地听，唱给每一个心里藏着乡愁的人听，它摇曳在风中，蓝得像梦,也蓝得像故乡的天。
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