晨光初破晓时，我总爱在老家的后院遇见霞草，它不似牡丹那般张扬，也没有玫瑰的浓香，只是静静地伏在青石板边缘，一簇簇，一丛丛，将细碎的白花织成一片流动的云霞，风过处，花枝轻颤，倒真像是天上的云朵不小心跌落人间，被这株小草温柔接住,化作了尘世里最素净的诗行。
霞草是乡野间的“隐士”，不爱热闹，偏爱偏安一隅，墙角、石缝、篱边，甚至被遗忘的瓦砾堆里，它都能扎下根去，初春时，冒出两片嫩绿的卵形叶，毫不起眼；到了暮春初夏，纤细的花茎便从叶丛中抽出，像无数支举着小灯笼的细杆，顶端聚拢起伞状的花序，每朵花只有米粒大小，五片洁白或淡粉的花瓣，围着金色的花蕊，远看竟像撒在绿毯上的碎钻，又似夜空里疏落的星辰，阳光透过花瓣，能瞧见里面细细的纹路，那是它写给春天的情书，字迹淡得几乎要被风吹散,却又固执地透着光。
最妙的是它的名字——“霞草”，古人说“霞”是天上的云彩，是“落日绣帘卷，亭下水连空”的绚烂，是“余霞散成绮，澄江静如练”的悠远，可这草偏将“霞”字揽入怀中，却褪尽了浓墨重彩，只留一抹素白，或许它懂的：真正的霞光，不必借太阳的火，也能在人心底燃起温柔，我蹲下身，指尖轻触花瓣，凉津津的，像清晨沾着露水的绸缎，又像婴儿柔嫩的呼吸，凑近了闻，倒没有想象中的香气，只有一股淡淡的、混着泥土味的清苦，那是属于草木本真的气息，不讨好,也不卑微。
小时候不懂这草的好，只觉得它太“小气”，不像月季那样有层层叠叠的花瓣，也不像茉莉那样香得醉人，有次贪玩，折了它的花茎，看着它蔫头耷脑地伏在土里，竟有些懊悔——原来这不起眼的小草，也有自己的倔强，后来跟着奶奶学认草，她指着霞草说：“这草耐旱，也耐贫瘠，就算被踩倒了，一场雨又能立起来，它的根能入药，清热解毒，救人呢。”那时我才明白，温柔不是软弱，而是藏着韧劲，它不争不抢，却把所有的力气都用来扎根、开花，把最朴素的美,留给路过的人。
再后来，我离开老家，在城市的高楼里穿梭，见过太多被精心修剪的园林，也赏过名贵的奇花异草，却总觉得少了点什么，直到去年初夏，在郊野公园的一角，竟又遇见了霞草，它长在木栅栏的缝隙里，被野草簇拥着，开得依旧热烈而安静，那一刻，我忽然红了眼眶——原来有些草木，从来不会因为环境改变而褪色，它们把故乡的风、故乡的土，都酿在了花蕊里，只要一缕阳光,就能重新活成记忆里的模样。
如今我常想，霞草大概是草木中最懂“放下”的，它不执着于肥沃的土壤，不羡慕花盆里的优渥，只把根扎进现实的土壤里，把花开向天空的方向，它不像牡丹那样被文人墨客反复吟咏，却用一生的温柔，诠释了“平凡即伟大”的真谛：不必耀眼，自有光芒；不必浓烈,自成诗篇。
暮色四合时，霞草的花影在暮色里渐渐模糊，像天边的云霞缓缓隐去，我知道，明天清晨，它又会准时醒来，带着一身露水，把昨夜的梦，续写成新的云霞，而那些关于故乡、关于温柔的记忆，也终会像这株霞草一样，在心底的角落里,永远盛开着。
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