院角那棵芒果树，是祖父在我出生那年亲手栽下的，如今树干已需两人合抱，粗糙的树皮沟壑纵横，像老人手上凸起的青筋,每一道纹路里都藏着光阴的故事。
春末夏初时，芒果树最先感知到季节的脉搏，嫩黄的新叶从老枝桠间探出头，带着毛茸茸的质感，在阳光下泛...
院角那棵芒果树，是祖父在我出生那年亲手栽下的，如今树干已需两人合抱，粗糙的树皮沟壑纵横，像老人手上凸起的青筋,每一道纹路里都藏着光阴的故事。
春末夏初时，芒果树最先感知到季节的脉搏，嫩黄的新叶从老枝桠间探出头，带着毛茸茸的质感，在阳光下泛着蜜色的光，不久后，一串串青涩的小芒果便缀满枝头，像害羞的孩子躲在阔叶间，我常搬张小竹椅坐在树下，看祖母用竹竿轻轻敲打成熟的芒果，金黄的果实"咚"地落在草席上，香气瞬间在空气里炸开，那甜香混着泥土的气息,成了童年最鲜明的嗅觉记忆。
最难忘是芒果花盛开的时节，细碎的白花密密匝匝地聚成圆锥花序，远看像一团团新雪压枝头，清晨走过树下，常会沾一身落花，肩头、发间都是细碎的芬芳，有年暴雨过后，满地残花铺了厚厚一层，祖父蹲在地上捡拾完整的花朵，说要晒干泡茶。"芒果花茶清火气，"他布满老茧的手拈着花瓣，"就像日子里的烦心事，晒晒就散了。"
如今回到老宅，芒果树依然挺立，树干上被岁月磨出的浅坑，正是我小时候总爱踮脚去够的藏身处，伸手抚摸粗糙的树皮，指尖传来温厚的暖意，仿佛能触到那些在树荫下消逝的午后：祖父摇着蒲扇讲古，祖母择菜时哼的歌谣,我啃着芒果汁水流到下巴也不在乎的傻样。
这棵芒果树早已不是普通的果树，它是时光的锚点，将记忆牢牢固定在院角的方寸之地，每当生活变得浮躁，我总会想起那满树的金黄，想起果实坠地时"咚"的一声——那是岁月最温柔的回响，提醒着我在时光的土壤里,始终扎着深情的根。
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