院角那株葡萄树,是祖父栽下的，那时它不过一指粗细，枝条怯生生地蜷缩在竹竿旁，像刚学步的孩子攥着大人的衣角，如今它已攀上老屋的檐角，虬曲的枝干如苍劲的龙爪，深深嵌进青灰的砖墙，每年都用一串串紫玛瑙似的果实，把盛夏的庭院染得甜香弥漫。
祖父说,种葡萄要耐得住性子，头三年，它只默默扎根，枝条在春风里舒展，却不见一粒花苞，我便日日去看，蹲在藤下数叶脉，叶掌状的绿在风里轻轻摇，像无数只小手在招手，直到第四年夏天，忽见叶丛间冒出米粒大的花苞，淡黄中透着嫩绿，几天后便绽开细碎的白花，香气比茉莉更清冽，祖父蹲在藤旁，用枯瘦的手指轻抚过花串：“别急，果子在花里藏着呢。”
葡萄是慢慢长大的,起初如绿豆，绿得发亮，藏在叶后像害羞的孩童，我总忍不住去摸，被祖父拍一下手背：“馋猫！果子要晒够太阳才甜。”于是我便日日搬个小板凳坐在藤下，看阳光透过叶隙筛下来，在青葡萄上投下斑驳的光影，它们在我的注视下，渐渐鼓胀起来，绿里开始泛出紫晕，像少女脸颊上的红晕，等到葡萄叶由浅绿变成深绿，一串串沉甸甸地垂下来，紫得发黑，外皮蒙着一层薄霜，就知道，该收获了。
摘葡萄是家里最热闹的日子,祖父搬来梯子，母亲拿着剪刀，我提着竹篮，站在树下仰头望，祖父的剪刀“咔嚓”一声，一串葡萄便落在我手里，沉甸甸的，还带着阳光的温度，葡萄皮薄得透明，轻轻一捏，汁水便顺着指缝流出来，甜得舌尖发颤，我们总把最先熟的那几串留给邻家的小孩，孩子们捧着葡萄跑远，笑声比葡萄还甜。
后来祖父走了,葡萄树依然年年结果，只是摘葡萄时，梯子旁少了他佝偻的身影，竹篮里少了他的叮嘱，有年夏天发了大水，院子里的积水漫过膝盖，我以为葡萄树活不成了，水退后，却发现它虽被淹了大半，枝条却倔强地挺着，根部还冒出几株新芽，如今它已超过屋檐，枝蔓爬上隔壁的墙头，每到夏天，两家孩子都能摘到甜葡萄。
前几日回老家,又坐在葡萄树下，葡萄已经熟了，紫黑的一串串垂下来，像岁月结出的果实，我摘下一串，剥开皮，汁水溅在手背上，甜得让人眼眶发热，忽然明白，祖父种下的哪里只是葡萄树，分明是一段光阴，一种牵挂，它把岁月的苦涩酿成甘甜，把平凡的日常过成诗，就像那些藏在藤蔓里的故事，年年生长，岁岁芬芳。
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