院角那株葡萄藤，是祖父栽下的，它不像寻常藤蔓那般急于攀高，而是先在地面匍匐出一道蜿蜒的绿痕，像老人手背上凸起的青筋，藏着岁月的密码，春风一过，那些蜷缩了一冬的褐褐色芽苞便纷纷胀开，露出嫩绿的尖角,怯生生地探向天空。
祖父总说，藤是懂人心的...
院角那株葡萄藤，是祖父栽下的，它不像寻常藤蔓那般急于攀高，而是先在地面匍匐出一道蜿蜒的绿痕，像老人手背上凸起的青筋，藏着岁月的密码，春风一过，那些蜷缩了一冬的褐褐色芽苞便纷纷胀开，露出嫩绿的尖角,怯生生地探向天空。
祖父总说，藤是懂人心的，他不给搭太高架，只在墙根立几根粗糙的木桩，任由藤蔓自己摸索，那些新生的卷须便像好奇的孩童，指尖带着天然的黏性，轻轻一碰就缠住木桩的纹理，再慢慢收紧，像在打一个无声的结，夏日午后，阳光透过层层叠叠的叶片筛下光斑，我们在藤架下摆了张小桌，祖父摇着蒲扇，看葡萄粒从米粒大小慢慢鼓胀，先是青绿，再染上淡淡的紫，最后变成沉甸甸的紫黑,像一串串凝固的夜光。
葡萄熟透时，祖父会摘下最饱满的一串，用井水湃得冰凉，剥去薄皮，露出半透明的果肉，甜汁顺着指缝往下淌，我总爱问祖父，藤每年都结果，会不会累？祖父便指着藤根处那块鼓起的树瘤说："你看，那是它记事的本子，去年旱了，它把根扎深了；今年雨水足，就多结些果子，它心里有数呢。"
去年深秋，祖父走了，我蹲在葡萄藤下，发现那些曾经倔强攀援的枝条，此刻正静静地躺在地上，像一群疲倦的蛇，藤根处，那块树瘤在夕阳下泛着温润的光，仿佛藏着祖父一生的絮语，春风又至，当我看见新绿的芽苞再次从褐色的老藤上冒出来时，忽然明白，有些生命从不会真正消失，它们只是把时光藏在藤蔓的褶皱里，在每一个春天,重新讲述关于生长与坚守的故事。
每当我剥开一颗葡萄，总能尝到阳光和泥土的味道，尝到岁月沉淀的甜，那株葡萄藤，早已不是院角的一株植物，而是时光的容器，盛着祖父的笑，我的童年,以及所有关于生长的沉默哲学。
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