初夏的山坡总爱热闹,野蔷薇攀着篱笆撒粉，蒲公英举着小伞掠过草尖，连风都带着甜丝丝的暖意，可若你蹲下身，拨开半人高的野草，往往会撞见一簇低调的风景——石竹，它们不与繁花争艳，却从岩石的缝隙里探出头来，茎秆挺得笔直，叶片如翠竹般细长，边缘镶着圈白边，像谁给绿衣裳绣了道细边，最妙的是那花：单瓣的，五片花瓣簇成一个小巧的碟，粉白、浅红或是纯白，花瓣中心顶着几根金丝般的花蕊，阳光下泛着细碎的光，倒像山野里不小心遗落的星辰。
石竹的名字,藏着它与生俱来的倔强。“石”是它的来处，“竹”是它的风骨，它不像温室里的娇花，偏爱在悬崖峭壁、碎石坡地扎根，岩石缝里土少，它就把根须扎得又深又长，汲取岩层深处的水分；烈日晒得石头发烫，它便把叶片蜷成细针状，减少水分蒸发，傍晚再舒展开来，抖落一身暑气，有次我在山里赶雨，躲进一处岩檐，恰好看见一丛石竹被雨水打得东倒西歪，花瓣沾着泥水，可雨一停，它竟慢慢挺直了腰，连花蕊都抖擞着，仿佛在说：“这点风浪，算什么？”
古人也爱石竹的这份骨气。《群芳谱》里说石竹“茎节如竹，叶细长而色青”，便得了这名字，唐代诗人王建写“天街夜色凉如水，卧看牵牛织女星”，可若你问宋代的杨万里，他大概会说：“石竹花开一两枝，春秋不管只相宜。”石竹的花期极长，从春末能开到深秋，不挑时节，不择土壤，仿佛天生就带着“随遇而安”的智慧，它不像牡丹那般雍容，也不似玫瑰那般热烈，却自有种清冽的韧劲——就像山里的隐士，不争不抢，却把日子过成了诗。
有回在老家的院子里,见母亲从山里挖回几株石竹，随意栽在墙角的瓦盆里，那地方阳光少，土又硬，我本以为它活不成，谁知没几日，竟从瓦盆的排水孔里钻出几根细芽，还冒出了几个花苞，后来那几朵粉白的小花，天天对着墙角的阳光开，成了院子里最耐看的风景，母亲说：“石竹这东西，命贱，也硬朗，给点土就能活，给点光就开花。”是啊，人活一世，何尝不需要点石竹的精神？不困于境，不乱于心，像它那样，把根扎在深土，把心朝着阳光，哪怕在夹缝里，也能长出自己的风景。
如今再见到石竹,总会想起那岩缝间的身影，它没有惊艳的姿色，却用一生的倔强告诉我们：生命的力量，从不在顺境中张扬，而在逆境里生长，就像这初夏的风，吹过山野，吹过石竹，也吹过每个在生活里努力扎根的人——原来最动人的芳华，从来不是温室里的娇艳，而是岩缝里，那朵向着天空，倔强绽放的石竹花。
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